Fue una persona muy respetada en vida, no sé qué pensar sobre ello en  sus últimos momentos y tras su muerte. La televisión pública presumió de haber batido records de audiencia con el evento. Luis GarcÃa Montero, el pasado sábado en El PaÃs, nos da su visión en el artÃculo NIÃ?O MUERTO:
 El 22 de mayo de 1937, a bordo del transatlántico Habana, llegaron al puerto de Southampton 3.800 niños vascos, evacuados de la ciudad sitiada de Bilbao. Soportaban la triste fortuna de huir de la guerra, porque los necesitados y los miserables sólo pueden esperar la suerte de alejarse de sus familias y de sus tierras para encontrar en lugares ajenos una ventana desde la que mirar al horizonte. Los niños más dañados por la tragedia española, los que habÃan perdido a sus padres en los bombardeos en las trincheras, fueron acogidos de manera especial en la residencia de Lord Farringdon. Luis Cernuda trabajó allÃ, dedicando los primeros momentos de su exilio a la tarea imposible de salvar infancias destruidas. Cernuda hizo amistad con un muchacho llamado José Sobrino, que después de una muerte pudorosa y dignÃsima se convirtió en protagonista de uno de los poemas más conmovedores de Las nubes. Era un adolescente de 14 o 15 años, muy listo, capaz de aprender inglés en unos meses y de destacar en los estudios. Cuando lord Farringdon, asombrado por su inteligencia, pensó en mandarlo a un colegio prestigioso, de los que santifican la superioridad cultural de las élites, José Sobrino sólo tuvo una respuesta: «Mi padre trabajó en los altos hornos y en los altos hornos trabajaré yo». La lealtad a sus recuerdos impedÃa cualquier alejamiento Ãntimo de su familia y de su clase. Hay cosas que no pueden destruir las bombas, dignidades que están a salvo incluso de la muerte. Cuando enfermó de leucemia y supo que iba a morir, aceptó la desgracia con un temple que pocas veces suelen alcanzar los patriotas con el pecho alicatado de medallas. Un cura católico, preocupado por la salvación de su alma, intentó varias veces confesarlo y darle la comunión. Ante las negativas del muchacho, el cura le suplicó que por lo menos mirase el crucifijo que le ofrecÃa. José Sobrino accedió, lo observó unos segundos y contestó: «Rediós, qué feo es».
José Sobrino despidió al sacerdote y rogó que llamaran a Luis Cernuda. Hablaron de la soledad, de los recuerdos, de la generosidad y mezquindad humana, de las ciudades destruidas por la guerra, de su padre, de lo que significa vivir, de lo que supone la muerte. Una serenidad triste y firme se apoderó de la habitación. Dos soledades se hicieron compañÃa, sin rebajas, sin mentiras, sin falsas ilusiones, con el nudo en la garganta que queda en uno mismo cuando decide ser más fuerte que el propio desconsuelo. El muchacho le pidió a Cernuda que le recitara algún poema, tal vez uno de esos poemas que nacen del orgullo herido y del empeño de responder con dignidad a las crueldades irreparables. Al terminar Cernuda de leer, José Sobrino agradeció el poema y le dijo: «Ahora, por favor; no se marche, pero me voy a volver hacia la pared para que no me vea morir». No se trató de un último juego, ni de una broma desesperada. Tardó poco en quedarse muerto de cara a la pared. El poeta comprendió su pudor, la intimidad de una situación que pertenece a la propia raÃz de nuestra vida, la negación a convertirnos en un espectáculo cuando dejamos de ser nosotros mismos. El silencio y el respeto son un equipaje imprescindible a la hora de ofrecer los cuidados de la verdadera compañÃa. Luis Cernuda nos lo contó en el poema Niño muerto: «Volviste la cabeza contra el muro / Con el gesto de un niño que temiese / Mostrar fragilidad en su deseo. / Y te cubrió la eterna sombra larga. / Profundamente duermes. Mas escucha: / Yo quiero estar contigo: no estás solo».
Recordé el poema y la historia de José Sobrino al presenciar el circo que los medios de comunicación públicos y privados levantaron delante de la agonÃa de RocÃo Jurado. ¿En qué mundo vivimos? ¿Para qué gentes trabajan los periodistas que necesitan confundir una muerte con un espectáculo y un homenaje con una intolerable competición en los Ãndices morbosos de la audiencia? Los tumultos dan menos compañÃa que el silencio y el pudor. Sólo somos un conjunto de ruidosas de soledades.
Recordemos antiguas fiestas leyendo a don Teodomiro Ramírez de Arellano, gaditano del siglo XIX y cordobés de adopción, que recoge en su popular e imprescindible obra «Paseos por Córdoba» estos fragmentos:
Son niños menores de cinco años, pasan hambre y sufren de desnutrición. En el mundo hay 146 millones, lo que representa el 27% de esta población infantil en los paÃses en desarrollo. En muchos casos acaban muriendo (más de cinco millones al año) y en otros tendrán secuelas para el resto de sus vidas. Unicef denunció ayer esta terrible situación, que afecta sobre todo a Ãfrica e India, y recordó que la batalla contra la desnutrición infantil apenas ha logrado avances en los últimos 15 años (desde 1990 sólo se ha reducido en cinco puntos porcentuales). Este fracaso convierte en prácticamente imposible alcanzar la meta fijada por la ONU para 2015 de reducir a la mitad el hambre de los niñosâ?¦
Por si no lo sabías eres egoísta, consumista, rebelde, independiente y con poco sentido del deber, con una baja autoestima, permisivo, pasas de los políticos y te cuesta decantarte por un partido político. En cuanto a la religión, te estás alejando de la Iglesia.
En «El País» del pasado sábado aparece un artículo que consideramos interesante para comenzar a debatir este tema. El autor es Alfredo Ávila de la Torre y lo titula «La prohibición»: